"....
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролёт не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
...."
В. Маяковский "Лиличка"

" Просто помни меня, дорогая Когда я буду под 6 футами холодной, холодной земли....
Не плачь, малыш... После того, как я уйду..."

После меня останется кусок старой бумаги.
Но чтобы выразить мысли, мне не хватит тетради.
Только лишь времени мало, меня терзают сомненья,
Что не хватает чего-то, то, что остался один я,
Как одиночка волк, но это, слышишь, не важно.
Но то, что хочешь и нужно, может, поймешь ты однажды.
И дважды делать ошибку, себе я сам не позволю.
То, что рвется наружу, я отпущу все на волю.
В голове все мешает, то, что запуталось.
После ухода не думаю, что это удалось.
Мне скажет друг или подруга,
Может там наверху, где будет все, что хочешь, и я на берегу.
Наконец-то море увижу, любоваться волнами,
Где отблески солнца бьют красивыми бликами.
Под облаками на миг карамельные запахи манят,
Но волнует лишь одно, что меня скоро не станет.

Эта боль последняя мне пронзает душу.
Рисую буквы на бумаге твоей черной тушью.
Меня сложно сломать, я из каленой стали.
Слышишь, побереги нервы, меня скоро не станет.

Да я идиот. Но это не значит, что мне на тебя плевать, что я о тебе не думаю и не хочу тебе счастья.

Как-то знакомая спросила о том, что стоит ли прощать человека, который сделал тебе очень неприятно и больно, если он просит простить его?
В итоге, человек, который простит прощения, просит его, в частности, из-за своих эгоистических намерений, потому что он знает, что нагадил и с этим ему приходится жить. А так вроде попросил прощения, простили и всё нормально. Но от того что попросил прощения и простили не исчезнет причинённая боль.
Так что, не ср*те друг другу, чтобы потом не надо было просить прощения.

Тело моё – тюрьма,
Не позволяющая танцевать с той, кого люблю.
Но в разуме моем – ключ.

Тело моё – тюрьма,
Не позволяющая танцевать с той, кого люблю.
Но в разуме моем – ключ.

Я стою на подмостках
Неуверенности и страха.
Эта пьеса – ни о чем,
Но хлопать будут всё равно.

Тело моё – тюрьма,
Не позволяющая танцевать с той, кого люблю.
Но в разуме моем – ключ.

Ты стоишь рядом со мной.
Ключ – в моем разуме.

Я живу в ту эпоху,
Когда тьма называется светом.
И хотя язык мой мертв,
Голова по-прежнему полна образов.

Я живу в эпоху,
Которой не могу дать имя.
И хотя страх подгоняет меня,
Сердце мое бьется так медленно...

Тело моё – тюрьма,
Не позволяющая танцевать с той, кого люблю.
Но в разуме моем – ключ.

Ты стоишь рядом.
В моем разуме – ключ.

Мое тело это...

Тело моё – тюрьма.
Мы принимаем то, что дают нам.
Если забыли тебя,
Это ещё не значит – простили.

Я живу в ту эпоху,
Что ночью кричит, зовет меня по имени.
Но подойдя к дверному проему,
Я не вижу никого.

Я живу в эпоху...
Они смеются, а я танцую
С той, кого люблю.
Но в моем разуме – ключ.

Ты все ещё рядом.
Ключ – в моем разуме.

Освободи мой дух,
Освободи...
Освободи моё тело,
Освободи...
Освободи мой дух.
Освободи моё тело.

Прелесть отсутствия горячей воды в душе: процесс мытья сокращается с 15 до 5 мин и моментально бодрит, так что кофе с утра, чтобы проснуться, это для детей))).
P.S. Проверено на себе)

Весна... Солнце... Тепло... По идее должно быть хорошо, но получается почему-то наоборот. Чего-то не хватает. Казалось бы всё есть: учёба, которая нравится и не напрягает, работа, на которой зарабатываю достаточно, что позволить себе купить то, что хочется и оплачивать бытовые мелочи; спортзал, в котором выплёскивается весь негатив, который собрался, также в котором просто забываешь про рутину; куча нормальной литературы, которая читается легко и интересно и не является ширпотребом, о котором забудешь через 10 минут. Ведь всё же есть. Всего хватает для себя... Только в том и дело, что для себя, даже слишком много для себя, и не надо бы столько. Просто нет никого для кого хотелось бы делать что-то и двигаться вперёд. Получается, что из-за такой мелочи, казалось бы, а настроение никакое и дела никак. Они и не положительные и не отрицательные, они никакие, просто ноль...
И ощущение, что осень... пасмурно... дождь... и холодно...
"....
Я буду смотреть тебе в след,
Пока не погаснет свет.
На всей Земле не погаснет свет.
Я буду смотреть тебе в след,
Пока не погаснет свет.
В моих глазах не погаснет свет.
...."

Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь на Балтийском заливе
Не видела ты волшебства этих линий.

Волна, до которой приятно коснуться руками,
Песок, на котором рассыпаны камни.
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.

Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдёт часовой этот пояс,
По стрелке которую тянет на полюс.

Что не отразит в том купе вечеринку
Окно, где всё время меняют картинку,
И мы не проснёмся наутро в обнимку.

Поздно ночью через все запятые дошёл наконец до точки.
Адрес, почта не волнуйся я не посвящу тебе больше не строчки.
Тихо звуки по ночам до меня долетают редко.
Пляшут буквы, я пишу и не жду никогда ответа.

Мысли-рифмы, свет остался, остался звук, остальное стёрлось.
Гаснут цифры, я звонил, чтобы просто услышать голос.
Всадник замер, замер всадник, реке стало тесно в русле.
Кромки-грани, я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве.

Сплин - Письмо.

Хочется курить бесконечно и выть протяжно,
выстукивать бешеный такт сумасшедшей польки.
Из папье-маше человечек все пляшет, пляшет.
Из папье-маше человечку все больно, больно.
Человечка прохожие спасали так долго, долго.
В человечка вливали литры "Медвежьей крови".
Человечек все излучал странные волны, волны
и кричал, что ему ничего не нужно, кроме
слоями склеенного из кусочков картона-тона
другого такого же непонятного человечка.
Ему отвечали, что игрушки не плачут, не стонут.
Ему обещали, что время все лечит, лечит...
(с) Stray Cat